Café Grö­ßen­wahn

Lese­pro­be Café Grö­ßen­wahn

„Café Grö­ßen­wahn“, his­to­ri­scher Kri­mi­nal­ro­man von Sybil Volks, Ber­lin 2007 (3. Aufl. 2013)
Copy­right Jaron Ver­lag, Ber­lin

Der Geld­bo­te ist gegan­gen, leben­dig, mit sei­ner Tasche. Nun haben sie bei­de drei Tage gewon­nen, der Bote But­ter­weck und er selbst. Eugen zieht die Vor­hän­ge auf und schaut aus dem Fens­ter des Hotel Adlon. War­um hat er ihn bloß nach sei­nem Namen gefragt? Es tötet sich leich­ter, wenn der Mensch namen­los bleibt. Und dann die­ser Name! Es scheint schon wie­der eine Far­ce zu wer­den, sein Dra­ma. Viel­leicht soll­te er die Auf­füh­rung abbla­sen. Noch ist es nicht zu spät.

Von Unru­he ergrif­fen, ver­lässt Eugen mit­tags das Hotel. Im Foy­er herrscht Tru­bel. La bel­le Oté­ro, die welt­be­rühm­te Tän­ze­rin, zieht mit ihrem Gefol­ge ins Adlon ein, und zu die­sem Gefol­ge gehö­ren neben acht­und­drei­ßig Kof­fern und ihren Kam­mer­zo­fen auch ein Papa­gei, ein Perl­huhn, zwei Möp­se und eine sia­me­si­sche Tem­pel­kat­ze. Die Oté­ro wird das Per­so­nal des Adlon in den kom­men­den Tagen in Atem hal­ten, denkt Eugen, eben­so gut wie Kai­ser oder Zar, ein mitt­le­res Erd­be­ben oder eine Revo­lu­ti­on. Und das kann ihm nur recht sein.

Ohne Ziel spa­ziert Eugen durchs Bran­den­bur­ger Tor in den Tier­gar­ten. Er biegt in die Sie­ges­al­lee ein, die flan­kiert von zwei­und­drei­ßig wei­ßen Hohen­zol­lern-Stand­bil­dern auf die Sie­ges­säu­le zuläuft. In der Früh­lings­son­ne sind am Sams­tag vor Ostern vie­le Spa­zier­gän­ger unter­wegs, Fami­li­en, Müt­ter und Ammen mit hoch­räd­ri­gen Kin­der­wa­gen, jun­ge Paa­re, die Arm in Arm über die Wege schlen­dern. Ein Fahr­rad­fah­rer kurvt um sie her­um und singt Pupp­chen, du bist mein Augen­stern …

Früh­ling ist eine unge­eig­ne­te Jah­res­zeit für einen Mord, geht es Eugen durch den Kopf. Im Novem­ber, da kommt es einem fast natür­lich vor. Viel­leicht soll­te er war­ten bis zum Herbst, den Som­mer mit Maxi genie­ßen. Und einen ande­ren Boten wäh­len. Er ist noch so jung, die­ser Emil But­ter­weck, kaum älter als er selbst. Lebens­lus­tig ist er und lie­bens­wür­dig. So lus­tig und lie­bens­wür­dig, wie er es nie sein wird. Am Oster­sonn­tag fällt die Mor­gen­son­ne im Hotel Adlon auf das bron­ze­ne Bett­ge­stell. Obwohl die Ver­su­chung groß ist, lässt Eugen sich das Früh­stück nicht aufs Zim­mer brin­gen. Die Hotel­an­ge­stell­ten sol­len ihn so wenig wie mög­lich zu Gesicht bekom­men. Umso weni­ger wer­den sie sich spä­ter an ihn erin­nern. Er holt sein Manu­skript Geld­bo­ten aus dem Kof­fer, greift nach dem Füll­fe­der­hal­ter und schreibt: Kei­ne Post­an­wei­sung, kei­ne Spur. Kei­ne Pis­to­le, kein Blut. Dann notiert er: Metho­den, laut­los zu töten: ?

Wäh­rend er grü­belnd im Zim­mer hin und her geht, erin­nert sich Eugen dar­an, wie er vor dem ers­ten Über­fall das Fes­seln und Kne­beln geübt hat. Das Töten kann man nicht üben. Viel­leicht wird es leich­ter, wenn man es schon ein­mal hin­ter sich gebracht hat. Das ers­te Mal muss man es ein­fach tun.